сейчас наступила пушкинская пора. сухие хрустящие листья и горящие на солнце верхушки деревьев. еле теплые дни и холодные ночи.
я надеваю футболку, а потом еще одну, но мне все равно ужасно холодно, озноб пробирает. ветер пересчитывает все мои ребра.
мы забегаем в метро и улыбаемся друг другу, стоя на спускающемся эскалаторе.
"сегодня особенно холодно"
"это точно"

каждую осень я думаю о Буковине. вижу, как на дороге у ворот собираются листья, как их потом подметают, а они опять осыпаются, оголяя скелеты деревьев.
вижу, как мой кот становится таким мохнатым и пушистым, еще более черным и мягким. зимой он будет как темная клякса на белой бумаге. он умер.
мой дедушка тяжело ступает на правую ногу, у него травма колена. он стоит возле малины и смотрит на купола на фоне темно-синего неба. я слышу как скрипит дверь, когда он ее закрывает. а с кухни валит пар, на кухне что-то гремит и шкварчит. черешня ветвями стучит в окно. в соседнем доме зажгли свет. дедушка умер, а соседи съехали, так что дом тоже умер. и живут там разве что воспоминания.

для меня каждый день почти как год, если честно. очень болит в груди. я надеюсь, это из-за неправильной осанки.